Sentado frente al piano del abecedario
intentando componerte una canción
de prosa escondida entre versos pobres
esperando que aquello vivido,
forme esencia en mis entrañas.
Apenas mojado en la tinta de tu fresa
el pincel con el que escribo las notas,
me embelesa,
el aroma que desprende al bailar
en la cuartilla blanca de mi vida.
Allí te escribo, o te compongo,
cantarte o recitarte, todo es lo mismo
pierdo las horas intentando no repetir
las miles de palabras para ti escritas
y que de nuevo crezca el sustento
de mi alma siempre herida,
unas veces con poco acierto
y otras, tampoco.
Pero siempre, dispuesto a salir al teatro vacio
con mis mejores galas desnudo
y mirando al fondo de la pared negra
entonar, delirar recitando en mi mente,
tecla a tecla en el piano
las palabras que te escribo.
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